Художник

Пустая квартира, со скрипом кровать,
Кошка голодная просит пожрать.
Закину на тремпель тяжелый пиджак…
Здесь что-то неправильно, что-то не так.
И нужно давно упорядочить жизнь:
Картины развесить и вымочить кисть,
С другой стороны посмотреть на весь свет
И сесть, наконец, дописать твой портрет.

Скандальный рисунок, бредовая мысль,
Вид из окна, правда, только эскиз:
Девчонку застала, наверно, нужда,
Присела украдкой она у куста.
Из брюк покатился на пол портсигар,
Извечный, ей - Богу, какой-то кошмар.
И мысли всё время, идеи не те,
А хочется очень писать не как все...

Под душем прохлада по телу идет,
И кровь учащенно по жилам течет.
Слова собираю, как мысли, в клубок,
О жизни своей напишу пару строк.
Свеча поплыла - воск пятном на столе,
Работал всю ночь, уснул на заре,
Всю душу отдал, задел каждый нерв -
В таких вот мучениях рождался шедевр…

К тебе вдохновение придет все равно,
Художник любой - не от мира сего...